Если мы что-то не видим,еще не значит,что этого не существует...
Грустный,потерянный кролик-картинка на белой стене.

Как кукурузы початки,зеленые ушки торчат.

Черный лобик нахмурен и к звездам далеким воздет.

Ах,до чего он хорош! Его толстые щеки дрожат,



носик трясется от страха;ведь кто испугался однажды,

будет все время бояться,пусть сам и не зная чего.

Он такой одинокий,мой кролик на белой стене-

любой из собратьев на воле во сто крат счастливей его.



Может,захочешь и ты грустным кроликом стать.

Будешь сидеть потихоньку-зеленая с красным спина,

Грудь голубая, в ней смелое сердце неслышно стучит.

Что ж,твоя воля. Но если эта судьба тебе суждена,



то от Истинной Плоти лучше подальше держись.

Она выбьет тебя из седла одинокой печали

и разрушит трагических красок цветной фейерверк-

словно солнечный свет,заставляющий призраки таять.



Исцелит твои раны и боль унесет,как ручей,

что уносит песок,оставаясь и светлым,и чистым.

Грустный,задумчивый кролик на белой стене

обаятельней диких собратьев своих. И пушистые



ушки его защищают не хуже рогов. Только помни-

он всегда расставляет ловушку,и пестрые краски

постепенно становятся так же остры,как клинки,

и безжалостно режут ткань Жизни Живой на куски.

Стэн Райс